Schottland, 1428

»Callum, das ist Margaret Sinclair, dein neues Mündel.«

Maggie hätte nie gedacht, dass sie jemals bei jemandem Schutz suchen würde. Aber hier war sie – und da war er.

Endlich hob sie den Kopf und sah ihm in die Augen. Erleichterung war ihre erste Reaktion. Er schien Ende zwanzig oder Anfang dreißig zu sein. Bis jetzt war er gut gealtert, selbst für die damalige Zeit, das fünfzehnte Jahrhundert. Eine Narbe zog sich von seiner linken Schläfe bis zum Haaransatz. Sie tat seinem Aussehen keinen Abbruch.

Im Gegenteil, sie trug zu seiner Attraktivität bei.

Dieser Mann sah wirklich gut aus. Sie wunderte sich, dass er noch nicht wieder verheiratet war. Als Maggie merkte, dass sie ihn anstarrte, fühlte sie, wie ihr die Hitze in die Wangen schoss. Doch tief in ihrem Innern wusste sie, dass es egal war.

Seine tiefblauen Augen strahlten nichts als Wärme aus. Irgendwie kam er ihr bekannt vor. So seltsam es auch war, sie wusste, dass sie ihn kannte, ohne ihn zu kennen – sie konnte es nur so beschreiben.

Maggies Gedanken rasten mit einer Geschwindigkeit von einer Million Meilen pro Minute, so sehr, dass ihr Kopf buchstäblich dröhnte. Die Sicherheit von Schwester Cateline und der Abtei zu verlassen, war beängstigend.

Sie fühlte sich wieder wie ein kleines Mädchen, das zu den Michaels gebracht worden war. Sie waren eine liebevolle Familie gewesen. Aber es war so neu und beängstigend gewesen. Hier war die Abtei alles, was sie kannte. Sie war vertraut geworden und vermittelte ihr ein Gefühl von Sicherheit. Trotzdem wusste Maggie, dass sie sich auf ihre Intuition verlassen musste. Sie wusste, dass es irgendwie gut werden würde.

Dann sprach er. »Seid Ihr die Schwester, die meine Tante zuerst beschrieben hat? Oder einfach nur Miss Sinclair?« Seine Stimme war tief, aber sein Akzent und sein schottisches Gälisch waren leicht zu verstehen.

Sie hatte sich über ein Jahr lang in die Sprache vertieft, um einige neue Dialekte zu lernen. Glücklicherweise schwang in seiner Frage weder Ärger noch ein versteckter Vorwurf mit, und Maggie antwortete ehrlich. Zumindest in dieser Hinsicht würde sie einen guten Start haben.

»Ich bin keine Nonne, Laird O’Roarke, aber ich habe bei den Schwestern von Brackish Abbey Zuflucht gesucht. Eure Tante war sehr freundlich zu mir. Ich habe sie sehr lieb gewonnen und werde sie sehr vermissen.« Eine Welle der Traurigkeit überkam sie und Tränen füllten ihre Augen. Laird O’Roarkes Gesichtszüge wurden weicher.

»Du kannst mich Callum nennen«, sagte er. »Ich versichere dir, dass meine Tante immer willkommen ist. Es wird nicht lang dauern, bis du sie wiedersiehst.«

Sein Mitgefühl wäre ihr beinahe zum Verhängnis geworden. Sie senkte den Kopf, um sich zu fangen. »Danke für deine Freundlichkeit. Und ich, Callum, ziehe Maggie vor.«

»Sehr gut. Albert und ich werden deine Sachen holen«, sagte er und deutete auf den älteren Mann. Er schien eine Art Butler oder Kammerdiener zu sein.

Maggie hatte nur eine kleine Truhe mit Habseligkeiten. Ein paar spärliche Kleidungsstücke, ihre kostbaren Habseligkeiten und das Schwert.

Dieses Schwert.

Jenes, von dem sie jeden Tag versuchte, das Juwel abzunehmen, in der Hoffnung, es würde sie nach Hause bringen. In ihre Zeit. Nicht in dieses Jahrhundert, in dem das Leben hart und manchmal feucht, schmutzig und grausam war.

Sie nahm an, dass es leichter gewesen wäre, wenn sie in der abgelegenen Abtei geblieben wäre, wo das Leben einfach und die Umgebung karg war. Das Kloster war sauber und die Nonnen freundlich. Aber Maggie sehnte sich nach der Freiheit, die ihr gefehlt hatte.

Sie hoffte, dass es ihr hier besser gehen würde, aber sie war auf das gefasst, was sie dort vorfinden würde. Wenn es heruntergekommen oder schmutzig war, würde es ein Leben lang dauern, diese Burg zu putzen. Hey, wenigstens hätte ich etwas zu tun, während ich versuche, den Weg nach Hause zu finden. Bisher hatte sich das Juwel in ihrem Schwert nicht bewegen wollen.

Sie hatte es bis zum Erbrechen versucht.

Albert griff nach ihrer kleinen Truhe, aber Callum reichte ihm stattdessen Schwester Catelines Tasche. Sie war wieder einmal von seiner Aufmerksamkeit beeindruckt. Das war ein gutes Zeichen. Bitte, Gott.

Callum trug Maggies Truhe die Treppe hinauf und stellte ihn neben der Tür ab. Dann ging er zurück zum Wagen, um ihr Schwert zu holen. Maggie hoffte, dass es wie ein Vorhang oder ein zusammengerollter Teppich aussah. Er hievte es über seine Schulter und ging zurück zur Eingangstreppe.

Maggie und Schwester Cateline folgten ihm. Maggies Augen huschten immer wieder hin und her, um sich einen Überblick zu verschaffen. Als sie eintrat, atmete sie wieder innerlich auf. Die Böden waren mit Teppichen ausgelegt, und an den Wänden hingen prächtige Stoffe mit filigranen Verzierungen. Callums Heim wirkte sauber.

Mein Gott, es war sogar noch besser. Soweit sie es überblicken konnte, war Callums Heim selbst für damalige Verhältnisse schön.

Sie stolperte, als ihre Knie weich wurden, aber Callum streckte die Hand aus und stützte sie. Ihre Blicke trafen sich, als sich seine große Hand um ihren Arm legte. Wärme durchströmte sie bei der Berührung, und sie wusste, dass er sie auch spürte. Seine Augen weiteten sich, bevor er seinen Gesichtsausdruck unter Kontrolle hatte. Dann deutete er auf das verdeckte Schwert, das ihm immer noch auf die Schulter drückte.